El horror. Poetas, novelistas y gallinas cluecas.
  
por El Comediante

Albacete, cuna de pedantes y ni eso.

De farsantes y nenazas con premio a escote y pluma pelechada, y un buen índice de libros cultos que ocultan la estupidez de quien los cita. En eso tienen fe, carne de iglesia y carnets de profetas, de tres al cuarto y que gane la banca. Un lámame usted este ano, no, por favor, usted primero, ah, faltaría más, honorquemehace.

Esnobismo de los embrutecidos, de los aburridos y de los grises cochinillos. Su oink-oink propaga más verdad que todas sus obras dadas a luz a escuras, a la esquina de la vida, al alza de la cobardía, mientras le ponen una vela a la cátedra, a la hipoteca y al pan fijo de cada día mientras hablan de espiritualidad, de bohemia y de Borges. Deberían empezar por Forges; semillitas de semen caducadas. A dar vueltas a la piedra del mismo molino, honoris sin causa. Jóvenes con cerebros de viejos, también.

Qué buenos son los poetas, los prosistas, los listos y las listas de éxitos de Albacete. Qué buenos son, si has bebido y quieres pintar sus parnasillos de amarillo. Orín amoníaco. Demasiado sacro para las hojas de árboles talados en vano, en vanidad. Póngame medio kilo de ingenio de salón para enanos intelectuales, un poco de Joyce con jamón de York y cuantos menos seamos más nos reiremos. De ellos, de los que sudan, de los que no calculan. Ja ja.

Jamblet y arriba España, y el Quijote y su sacrosanto ¿centenario?. Subasto mi mano derecha para el primero que no se haya estudiado el Quijote, sino que lo haya leído. En un lugar de La Mancha de cuyo nombre nadie os recuerda de vuelta a casa. Y a los que no lo habéis leído: Yo os absuelvo en humanidad e inmortalidad, en el nombre de Sancho Panza.

Os saludo, convecinos de este gran patio de vecinas, chismosas y sufridoras, viudas y putas, pudientes y encaramadas, venerables y jovencitas, os saludo amigas mías.

Y que la suerte os sonría.

Al resto, iletrados del mundo, exiliados de las camarillas y los bagajes, os digo ¿quién necesita lotería teniendo sus actos?

Quién.

Septiembre 2005


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   Nombre  ¿...?         E-mail ¿...?@¿...?       Fecha  29-08-2005
¿...?
   Nombre  Freud         E-mail esquehancerradolasties@s.com       Fecha  30-08-2005
El artículo se ciñe con total exactitud a su título: es un horror. ¿Qué pasa, que tus amiguitos no te han dejado jugar con los juegos florales reunidos? No importa, si ya sabemos que lo importante es participar. ¿Que no te gusta Borges? A mí tampoco me hacen mucha gracia las ciruelas secas y menos aún las nueces de California. ¿Que tus amiguitos no se han leído el Quijote? Seguro que tampoco el libro de José Manuel Martínez Sánchez y viven tan felices en su inconsciencia. Lo que más me ha llamado la atención es la fijación con los cerdos (¿no será musulmán el autor?) y con eso del beso negro entre los escritores de Albacete. Siempre he creído que Albacete era una ciudad bastante sosilla y eso de las orgías me parece fascinante. A ver si escribo algo y se cumple alguna de mis fantasías sexuales. Eso sí que daría sentido a la literatura.
   Nombre  Gatopardo         E-mail gatopardoblog@gmail.com       Fecha  30-08-2005
He llorado. Reconozco que cuando he terminado de leerlo el rimmel se había convertido en rodales churretosos en mis mejillas, y las carcajadas, en tos enfisemática de fumadora.
Buenísima descripción de cualquier rodal de "eruditos a la violeta" no sólo de Albacete.
¡Qué lástima que El Comediante no escriba más a menudo aunque sea con diferentes seudónimos! ¡Impagable! ¡Y reconocible entre miles! ¡Qué lujazo de escritor tenemos y cómo nos hace sufrir a los que lo adoramos!
   Nombre  Bustrófedon         E-mail jackmack@doylerdoyle.ir       Fecha  31-08-2005
Las operetas de estos divinos airados que expelen filípicas pero nada más que eso suenan igual en todos sitios. Están más codificados que una sextina, pero todos sus airados bufanubes se piensan que rompen con la pana con un par de explosiones controladas de ingenio un poco apolillado y una prosa del puro puntoyseguidismo, de lo más vulgar. Patético, de verdad. Y lo que es mucho peor, aburridísimo. Es el tipo de exabrupto que te hace pensar que alguien te ha menoscabado el ego. Qué se yo: un confitero te ha quitado una novia, "Barcarola" te ha rechazado un original, Chema Jr. te ha robado un premio universitario o alguien te ha pillado citando en falso en una tertulieta de cafetería de María Marín. Si no, de verdad, no se explican estas expansiones.

¿Por qué no intentas, dilecto Comediante -y todos los que padecen tu acidez y tu incontinencia- no diré ya un poema satírico sobre los muladares literarios de Albacete -algo que, lo admito, pide mucho más aliento que una columnilla de opinión-, sino un modesto epigramilla ni siquiera catuliano, una puyita rimada a lo Goytisolo, una canción protesta con su rima y su ritmillo, algo que nos entretenga a nosotros y a tí te ayude a embridar tanto cabreo, oh hético polemista?

Claro, que lo que más me sorprende es que nuestra refinada, exquisita amiga Gatopardo se haya dejado enredar en esta pegajosa madeja, que más se diría zarajo revenido. ¿Hay ironía, querida amiga, en tus palabras? ¿Me hago viejo, ya no veo los dobles fondos? ¿O es que vas a resultar más impresionable de lo que recomienda tu majestad, y de lo que a mí me gustaría ver, dadas tus intervenciones anteriores en este forúnculo?
   Nombre  Gatopardo         E-mail gatopardoblog@gmail.com       Fecha  31-08-2005
Amigo Bustrófedon: prometo que no hay ironía, sino jocundo disfrute de un texto que es desde la cruz a la firma un prodigio de maldad maravillosamente escrito y que, en definitiva, me retrata también.
Y la única pega que le veo es que lo ha circunscrito a Albacete y le aseguro que también sirve para Kiruna, en la Laponia sueca, o el mitificado París: doy fe. Y me temo que me está confundiendo con otra porque ni soy fina ni exquisita; y además,como comprenderá, me molestaría serlo porque no podría reirme de mí mísma con afecto.
   Nombre  otro         E-mail otro@elotro.com       Fecha  31-08-2005
Ahí os han dao, que se dice en mi pueblo.

Cuando alguien critica y trata de bajar de los cielos esas camarillas que se dedican a discutir sesudamente de Borges o de Panero con mucha más retórica y enjundia de la que cualquier mortal cree necesario, con mucha más altura intelectual de la que verdaderamente se tiene (son muy pocos los elegidos, yo no veo ni leo a muchos por aqui) siempre encontrais una escusa perfecta para ni siquera pensar en la autocrítica. No, siempre se tratará de envidia malsana. Antes de ni siquiera empezar a pensar en que quizás otro lleve un poquitin de razón, en que quizá la humildad no es vuestro fuerte, os cargareis de razón y aún de más altura ya no solo intelectual sino incluso moral y sabreis sin ningún tipo de duda que el autor de la crítica es un rresentido que lo que de verdad quisiera y hasta mataría por ello es ser UNO DE LOS VUESTROS y como no lo ha conseguido arremete con sarna y maldad contra los elegidos.
Lo siento, era el mismo argumento que me daba mi exmujer y a ella llegó un momento en que no se lo aguanté más. Lástima, con lo buena que estaba.
Un saludo y lo dicho, más Forges y menos Borges.
   Nombre  k         E-mail k@lion.es       Fecha  31-08-2005
"Iros a tomar por culo... vosotros y vuestra bomba atómica"
Allen Ginsberg

Pues eso.
   Nombre  Rocco         E-mail rocco@sifredi.com       Fecha  20-09-2005
En verdad se nota que follas poco, amigo Comediante. No digo que folles mal, pero sí que poco.

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