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A mí que venga alguien y me explique qué leches es eso de "la cultura", porque yo no acabo de entenderlo. No sé si cultura es leer a 'estendal' mientras te metes en el báter para tocarte tus partes íntimas (sintiéndote plagado de ti mismo y de tu maravilloso cerebro) o es ver al Sardá por la tele haciéndote un canuto del quince con la página 102 de 'mi lucha'. No sé si cultura es oír una sinfonía de un tío que lleva muerto 200 años o romperte los cuernos contra la pared de un garito porque vas hasta arriba de todo lo que te dijo tu madre que no pillases a la puerta del colegio. No sé si cultura es meterte en el aburridísimo Museo del Prado (carezco de gusto estético) o emparanoiarte con los carteles anunciantes del concierto de David Bisbal. Ver piedras. Tocar el arpa. Tirarte un pedo. Hacerle el amor a un desconocido (barra a) o ponerte bocabajo para ver si encuentras a la mujer esa que está arropá con una manta en un rectángulo pintao. Alguien (mucho más sabio y mejor persona que yo) me dijo una vez que "cultura" era toda aquella expresión que apelaba a los sentimientos comunes en todo ser humano (civilizado o no) y que era capaz de evocarle sensaciones y espacios. Bien. Ahora yo digo que Dalí se cagaba en el cajón de la mesa de su padre para provocar sensaciones. Si entendemos como sensación el asco, el mal olor, la sorpresa y el subsiguiente cabreo, todo hombre cuya regularidad esté (más o menos) según los cánones de cualquier analista de cólon, hace cultura al menos una vez al día. Y eso, a la larga, impone. Y crea la asignatura de 'Performans' en las facultades de Bellas Artes. A lo mejor "la cultura" es alguien que tiene la especial capacidad de poner un montón de sinónimos en un texto. La gente de a pie dirá... que tío más culto... cuantas palabras sabe. El crítico especializado espetará (¿has visto?) que el resultado final de la obra del artista se asemeja a un batiburrillo insostenible, recargado, tosco e insultante que daña la vista, tanto por su falta de contenido como por la pobreza en la encuadernación de su texto. Acto seguido estira de la cadena y recoge su cheque en la ventanilla de pobres genios en la redacción de algún medio. Tiroriro, tiroriro, tachín, tachín, clas, classss... redoble y aplauso. Esta obra la compuso Frank Mejaidenmühller en 1764; arreglada sabiamente (como han podido comprobar) por el Maestro José Viridiano en un alarde de compensación polifónica y suplencia de carencias rítmicas en el tercer compás del cuarto movimiento. Más conocido como tralarán chimpún. Se quedan la mar de agusto. La simbología céltica que plasma el artista en esta obra (paseada con amplias medidas de seguridad por todos los museos de Europa) es fruto de su experiencia de inmersión vivida en un bar de Dublín en su adolescencia... cuando se dio a los vicios de la carne y la patata fermentada. Responde a su etapa lila y puede englobarse en el expresionismo simbólico propio de los pintores de su generación. Agujetas de aplausos para el mentor de los que dormitan en la sala de diapositivas. No tengo ni puñetera idea de qué es bueno o malo. No puedo saberlo, es imposible. Yo me limito a juntar letras con un acierto que está a la vista de todos. No he publicado absolutamente nada en mi vida; no sé tocar una lata con las manos y las paredes de mi casa parecen un cuadro raro, lleno de rodadas de pintura y plagado de restos sangrientos de voraces mosquitos. No sé quiénes componen el sector cultural de Albacete. Quiénes son los escritores publicados en el último concurso de no sé dónde o cuál ha sido el cineasta premiado en la edición del Festival de Cine de la Chimbamba. ¿Acaso importa? ¿Es que por el hecho de ser publicados, conocidos, populares o clásicos me tienen que gustar a la fuerza? Es más, creo que nadie en su sano juicio puede tiene en la mano el bastón del conocimiento o del gusto. Y por descontado el de la catalogación de lo que es culturalmente aceptable. Hay que tener la mente un poquito más abierta y no encerrarse en universos literarios, musicales, pictóricos, escultóricos o cinematográficos. Al final, lo único que encontramos es pedantería y falta de perspectiva. Qué coñó, no voy a ser ni rico ni recordado al final de mis días. ¿Escribes para que te publiquen? ¿Sentirás un orgasmo que te cagas cuando veas tu obra en los kioscos? ¿Te harás muchimillonario o no te comerás una mierda? ¿Por qué te sientas a juntar letritas... por el reconocimiento... como terapia... porque te sale de dentro... por la necesidad imperiosa de vomitar tu inmundicia y cabreo interior a los demás... porque crees que llenas un vacío en tu existencia? ¿Se te da mal esa cosa tan complicada llamada sexo? ¿Ligas poco? ¿Tomas demasiadas drogas... o ninguna? ¿Experimentas? ¿Revisas? ¿Es más barato que irte al Ikea y resolver tus problemas decorando la casa? En mi opinión cultura es lo que le venga en gana a cada uno. A mi me gusta Gran Hermano. Y por tanto opino que es cultura. Moviliza a una cantidad de gente. Suscita opiniones e impresiones. Desagrada, cabrea. Llena columnas y columnas en los periódicos. Espacios en Internet. Tiempo. Entretiene. Te llena y te vacía. Es decir, lo mismo que si te empapas por las noches 'Rayuela', visitas el Thyssen o conectas a toda ostia La Flauta Mágica. Sensaciones, punto. Eso sí, un buen polvo lo sustituye... momentáneamente, pero lo sustituye. Y quien diga lo contrario miente como un bellaco. Octubre 2004 |
¿Qué
mierda es la cultura?
