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Los muertos se levantan de las tumbas en cuanto escuchan la palabra cultura. Allí están donde el café es malo y la mediocridad campa por sus respetos. El espíritu poético la palmó desde que se inventaron el subsidio de paro y las revistas de amiguetes de cama. Parece que los cuatro carcas de siempre que se han quedado anclados en las ideologías que en su juventud quisieron defender y no defendieron, no ven más allá de sus narices de ancianos "pseudoradicales". Quieren que les hagan un altar por méritos que la calidad y la genialidad de los dioses les ha negado. Ser escritor es algo vocacional donde no llaman a nadie. El que no triunfa quiere que la vida le devuelva en forma de baba lo que no consiguió con la voluntad. No oigo más que lamentaciones y gritos de dolor porque las editoriales "no me publican". Si no te publican, retírate, pero deja de llorar. También puedes redoblar tu esfuerzo y conseguir que el arte fluya de tus dedos. Es una quimera creer que el arte te va a venir del cielo sentado en un cafetín entonando con voz lastimera al primero que se sienta a tu lado las desgracias del escritor incomprendido. Debemos recibir ideas y plasmarlas para que los demás las entiendan. Es repugnante ver como determinados "intelectuales" lo único que han perseguido en su vida ha sido que su madre presuma a los cuatro vientos, mientras le da vueltas al cocido con las vecinas, de que tiene un hijo o una hija escritor/a. De todas maneras como lo que triunfa es el amiguismo, pues eso, a practicar la hipocresía si queremos triunfar.
Julio 2004 |
Los muertos vivientes
