FCO. JAVIER SÁNCHEZ RODRÍGUEZ
"JAUFRÉ RUDEL"
idisladesnuda@hotmail.com
y rquerscl@ono.com |
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Nacido el 19 de abril de 1971, en Albacete
“Que por allí arribita
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| Datos artísticos y literarios |
Poesía |
He
publicado en diversas ocasiones en las revistas Ay Velar, Isla Desnuda y
Aventis, todas ellas de Albacete.
Incluido en el libro “La generación fanzine”, publicado por la Diputación Provincial de Albacete en el año 2001.
Y en camino los versos, chicharras perturbadoras del sueño de raíces y hombres, anunciadores, testimoniales, cuerpos de veletas señoriales esculpidas a golpe de los vientos, señuelos para Ícaros y Dédalos. Todas mis calles son de versos. Altos, bajos, pizpiretos, de mil colores y también blancos por protegerse ante corazones violentos, hermosos cuando es su textura el preludio de una cascada de fuegos. Versos de pan que ríe y agua que guiña, suspiros de sabor, caprichos universales, bombonería con formas de libélula, gigantes y cabezudos dominando parques, pasmo de los niños, infinitosílabos organizados y avenidos en estrofas cósmicas. Música, ritmo, compás, Porrina, Camarón, Peñuelas. Todas mis estancias son de versos. Versos que rimen en silencio, para ellos, invisibles pero diciendo, versos, reversos, contraversos, anversos, subversos, inversos, preversos, conversos, postversos, pero versos diciendo, pero versos del funámbulo viviendo en los aires, observado en su equilibrio de madera tallado, siempre a punto de caer, quietud de letras sobre la barra. Versos como globos de gas, escapando al menor descuido, libres, sin aparejos, argollas, bretes, cierres, contraseñas, versos desnudos en mitad de la calle, sexuando, acariciando, besando, versos de primeros amores, de pupilas con rimas a primera vista, precoces, inocentes, enteros. Todas mis almohadas son de versos. Todas mis escaleras, todos mis cielos, todos mis elefantes dalinianos, todo cuanto crece y forma, transforma, reforma, orienta las vigilias de aprendidos pasillos. Todas mis bellas pesadillas son de versos. Una mujer me habla desde lejos, y sé que su cuello sabe a versos; un niño llora sin lágrimas, y sé que su pecho guarda versos; un anciano recuerda en silencio, y sé que sus labios son de versos. Un paraíso se pierde, una especie se extingue, una injusticia arraiga, un dolor prospera, una tormenta explota incontrolable, y yo encuentro aquel verso ya caído, inhumano desconsolado, víctima también él. Versos en las sombras de la cara, en las arrugas del alma, en los vacíos de los adioses, en el agua que va tras la tierra, la planta, la flor, siemprevivas, primaveras, alturas, versos en cuantos minutos podamos levantar los párpados ignorantes hacia los enigmas de cuatro colores sobre horizontes requenianos, en la sola formulación de tantísimas preguntas. Versos salidos por los montes de la prosa, desde rocas y montañas de palabras, desde túneles oscuros insondados al completo, versos encontrados tras un billete de metro, en el envés de una hoja todavía asida con su peciolo a la rama de un arbusto de una selva inexplorada, o dentro de una huella tras la nevada. Versos por millones: granos del granito de Babeles. Versos sin final ni principio, límites de versos, negros agujeros de belleza esperando el candil y la mano en penumbra del poeta. En penumbra siempre, los poetas, racimos de versos, biologías de palabras, sueños imperfectos de nuestros versos.
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| Datos de interés | |
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Es miembro de la Asociación Juvenil Erato de Albacete, actual organizadora de los recitales poéticos de la feria de Albacete (de los que fue impulsor, junto a Aswad, en los comienzos de los mismos) y es miembro de la redacción de la revista Isla desnuda de Albacete.
Las
personas con duende.
Los
fregaderos.
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| Textos del autor on-line | |
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Quién tiene quinientos versos Quién un lector sobrecogido Quién un verso resumen Uno circundado de murallas Libre de expolios eruditos - astrólogos del sentir ajeno – Quién tiene un verso suyo, suyo, tan solamente suyo Quién una habitación forrada en la espera a la que acudan esas ganchas de letras Quién un final con sosiegos y telas protectoras de nenúfar, un final que llegue cotidiano como una prenda desprendida, como un saludo largo
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Amor y mirada |
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AMOR Y MIRADA
Es sobre todo cuando me miras de Sur a norte que es como si al punto mismo me reventasen todas las salidas. Es el principio de lo que te vengo diciendo a duras, a cuestas, a malas penas: que te tengo delante y no sé bien dónde atarme las manos ni con qué cerrojos, que se tronchan ante mí los poemas sin haber sobreseído siquiera tus nalgas, que me falto y me sobro en los ojos de cuatro colores tuyos que me dan reflejo. Es el principio de lo que siento y ya no sé dónde meterlo, es una necesidad de superar ese momento – pulga o densificación del miedo y hacerse capitán del barco y darle a todo un comienzo. Es un yameacuerdo envenenado de aquellos mis desterrados reinos, un hastapronto al mundo porque yo me tumbo al cielo, y aquí ya sabes tú que no hay monocolores ni hormigueros que piquen, que esto es sin más el manantial del cuál ríen los mejores aguaceros.
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Embrujos del soltero urbano del s. XXI |
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EMBRUJOS DEL SOLTERO URBANO DEL SIGLO XXI
Ya no me cose la maldita plancha, la lámpara no barre las pelusas, el frigo descongela las alfombras, la sartén se me asusta de la estufa y hay un colchón con vida entre la esponja. Mañana colgaré de las antenas de toda la ciudad un eseoese que diga: “busco chacha..., o busco chacho, vivaz y gratuíto que me enhebre el suelo y organice los enchufes, doctorado en la química del polvo por la Universidad del viejo Hardwork, amigo de los útiles-diablos o enemigo confeso de lo estorbo. Absténganse maníacos del orden”. Y mientras, voy a dar un friegue a los geranios con la soga rota de tender las cortinas y los platos. Después encenderé la escoba nueva que quita los pecados a mi mundo y me haré los rincones de la cueva. ¡Oh, Hestía del hogar imponderado, Dios de los bienes inconclusos, dueño de cuanto cabe en casa sin reglado, mándame ya una bailarina mora que venza con su ombligo sobre el Caos.
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Amor y duda |
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AMOR Y DUDA Y quién me asegura que volveré a sentir el vientre agitado de lluvias tuyas. Me marcho tantas veces húmedo y agrietado, con los interiores deslabazados de momentos mágicos, me marcho tanto a rellorarte las lágrimas que me olvido del dolor antiguo de no conocerte, camino ciego seguro de llevarte a mi altura, y rompo las esquinas son sólo pronunciar tu nombre.
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Intento de esbozo de uno mismo |
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INTENTO DE ESBOZO DE UNO MISMO Soy el muro que aguanta la palabra, soy la voz demorada de los muertos, el silencio sagrado de los huertos contra el eco infantil "abracadabra". Soy de mármol un verso que se labra, el chillido y gaviotas de los puertos dibujando mensajes encubiertos, soy el preso esperando que alguien abra. Soy los gritos que guarda en sí la espada, el rumor de los pobres macilentos, quizá un signo perdido entre la nada. Soy la fiebre verbal de los violentos, la victoria que yace confiscada, quizá el humo de un hombre entre los vientos.
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Sobre la escasez pecuniaria del gremio de los poetas los poetas |
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Señor, si usted me compra una octavilla pondré su nombre sobre dos sonetos, pues sepa que jamás me fueron retos los versos de llenar la taleguilla. Compruebe así la fácil maravilla: verá que de una hojilla de bocetos al punto habré parido cien tercetos, hinchándose su orgullo y mi tripilla. Rebusque en la bolseta de los cuartos y pague mi tesón frente a la musa, no abone esta barriga a sus infartos. Burlar lo trabajado no se excusa si somos más humanos que lagartos; y el arte no pagado, es mal que abusa.
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SOBRE LA REPRESENTACIÓN DE LOS FIGURANTES Fingidas se repiten las escenas de zafios y poetas de ponzoña, vendibles ante falsa carantoña, comprables con el cebo de las cenas. Naciendo un libro acudirán las hienas buscándole la sangre a la carroña, y el público entregado ve borgoña y cantos, siendo Troyas con Elenas. Piropos mil, aplausos desganados, - hoy brillas tú, mañana tu lacayo -, un verso mal leído, y arreglados. Teatro mundo: lleno está el ensayo, la estrella son los ripios engarzados de Aquél; el tema, serle alfombra y sayo.
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HERMOSO ACANTILADO DE MINUTOS Si cuentas los segundos como huellas que al vacío desmontan nuestros cuerpos, conmina a las agujas a pararse por vernos en altura infranqueables, por vernos de prendida primavera quemando tus jabones en mi carne cual hermosas luciérnagas de barro, cual príncipes budistas inmolados. Amor, amante, amiga, pan del hambre que fuimos devorando con las manos, si cuentas los segundos como huellas que al vacío desmontan nuestros cuerpos, conmina a los relojes a pararse por vernos de materia inmarchitables.
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" no tengo nada en común con lo que fui " Álvaro de Campos
CARENCIAS Sin ti no soy el mismo. Actúo entre los otros buscando al que fui. Ellos creen reconocerme y ven a quien no es, a la imagen que flota sobre el agua, al vecino que se oculta en los espejos, al extraño que saluda desde el tren. Sin ti todo es hielo: la mano de la imposible amante sobre mi nuca de mármol, toda sábana entre vivo fuego, toda mueca de amor duradero. Sin ti soy fragmento: un puzzle no resuelto y su laguna eterna, la flor ciega nacida en la cueva, el pájaro al que se impidió los vuelos. Sin ti no soy quien era, porque los días huelen a barro y el aire en la mañana se espesa, porque el inmenso crisol humano tan sólo es saldo de promesas, porque la noche te pinta en las paredes, bajo las cosas, entre los objetos, junto a los rincones, y me dice que eres luna para otros ojos, sueño para otros sueños, fragmento quizá también vagando en busca de..., Sin ti la mañana es opaca, cualquier luz es violencia, cualquier esperanza, ufana. ¿Quién es quién en el reino de la espera?. Mi corazón se diluye en bufonadas. Sin ti soy tan poco que apenas soy nada.
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Sería ideal, lector, que encontrases tu voz en mis silencios.
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