Nacida el 10 de octubre de 1982, en Albacete

Estudio segundo de humanidades aquí, en Albacete y me gusta. Aunque a lo mejor acabo siendo repostera o maestra en papiroflexia.
Gané el segundo premio de poesía de Albacete.

"Margen al Resplandor. Esto es poema.
Decir, como alguien dijo, Esto es mi cuerpo,
Contribuir al caos 

                                con más luz"

Juan Antonio González Iglesias.

Poesía

• PUBLICACIONES

Isla Desnuda, El problema de Yorick, La siesta del lobo, Feria y Barcarola.

• LIBROS

Incluida en el libro “La generación fanzine”, publicado por la Diputación Provincial de Albacete en el año 2001.

• POÉTICA

Para mi la poesía es una forma de conocer a las personas y a mí misma. Me gusta que tenga ritmo, así se queda en el inconsciente, porque la poesía no habla a lo racional, para eso leería filosofía. Intento escribir con medida sólo porque así me es más fácil conseguir esta música. También porque creo que la vida es orden-desorden, el orden de la métrica y el desorden de los sentimientos.

Muchas veces escribo para curarme, para constatar que lo triste ha acabado. También escribo para celebrar, nunca para quedarme en lo triste porque creo  profundamente en el poder de las palabras y no quiero que algo triste se me quede agarrado al estómago.

• ME GUSTA

cocinar
la danza del vientre
Whalt Whitman

• NO ME GUSTA

madrugar
que la gente trabaje demasiado
el atún

• MIS ENLACES FAVORITOS (internet)

www.cocinavino.com

www.eateathurrah.com

Como en Platón

tu cuerpo se ha convertido

en mi idea de cuerpo masculino.

Todos derivan de él y van hacia él.

Una idea que cabe entre mis piernas.

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El miedo fue

El miedo fue

como un lugar comido por las termitas,

como la casa en que nació mi padre,

apenas se sostiene

pero persiste.

Y ha quedado todo

como un palacio indio abandonado,

pasean panteras y águilas brillantes

a los pies de mi cama,

crecen lianas entre las paredes,

y mi ropa la han roto

las flores que crecieron en las baldosas.

Busco refugio en el olor familiar

del suavizante de mi madre,

en la canela del arroz con leche.

Desenredando

este matojo de serpientes muertas,

nido de rizos aplastados,

domo al rencor,

gato de uñas siempre afiladas.

Este sol de verano,

que perezoso se retira

ha dejado un día

como amanecer en la calle ancha

con pájaros al fondo,

que te sabe cálido mamífero,

jardín colgante sobre el parkin,

blanca materia resucitada de la noche.

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Libretas de viaje

Libretas de Viaje

Era mi sueño de ciencia ficción:

Escapábamos de aquella isla roja

en una nave voladora,

dentro una luz ambarina bañaba

los mandos.

Y el control automático nos conducía con cadencia de Chet Baker a casa.

Cómoda dentro de esta

fragilidad descalza y de pijama

las huidas no preocupan si aceptas

esta continua travesía, el mundo

por un orden con patas de elefante

sostenido,

un control automático que conoce el camino,

describir todos los sabores nuevos

en gruesas libretas de viaje

como esta.

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