Nacido en Casas Ibañez, en Albacete

Estudió Derecho y se diploma en Dirección Cinematográfica por la Escuela Superior de Artes y Espectáculos de Madrid.

Actualmente reside en Madrid.

Novela, relatos y guionista cinematográfico

• PUBLICACIONES

Realiza los comentarios del catálogo “Post-show” para el pintor albatense José Luis Serzo

• LIBROS

-  La caja de las notaciones (libro de relatos)

-  Viñetas Cloaquenses (novela corta)

-  El Cometa (1990, novela corta, ed. Ayuntamiento de Miguelturra)

-  El cuento del tío Cosme (1999, novela, edición del autor)

-  El club de los Gómez (1999, novela, edición del autor)

-  Trozos/Trazos: Diario de un instante (1999, diario poético, edición del autor)

-  Cortometraje Cuando cae la tarde (1999, es director y guionista)

• Acerca de cortometraje Cuando cae la tarde ( De  Nota de prensa (20 octubre 1999) de Junta de Comunidades de Castilla- La Mancha )

"Cuando cae la tarde", el primer film del escritor y guionista de Casas Ibáñez Celín Cebrián, es una elegante y elíptica meditación sobre la dialéctica amor-desamor y el divorcio entre el pueblo y la ciudad. Con ecos de Rossellini o Renoir, también esta historia se filmó enteramente en una localidad castellano-manchega, en este caso, en Casas Ibáñez.

El armario, mis ropas... Tu olor se ha quedado entre mi ropa. Husmeo como un perro entre mis camisas, pantalones, el abrigo... ¡Nif, nif...! Mi ropa huele a coño de perra, a ti. Y el paisaje, y la casa, y la cama... Tu perfume ha invadido hasta los objetos. Y las espigas. Y la memoria.
Saco toda la ropa del armario, y nada. Hay olores que no se borran: el del incienso, la pólvora, el azafrán... Y el tufo del coño. El tufo femenino del otro yo, siempre tan presente, tan absoluto.
El armario huele a criatura humana, a perra, a ti. Un olor que me guía, que me apresa, que me seduce, que me mata. Olor a carne y a tiempo. Aquellos tiempos... Y luego el abismo, el cuerpo que me falta, el vino que me embriaga, para olvidar. Olvidar todo, menos tu aroma, que queda.
Huele a basura y a gloria, a entrañas azules y trágicas. Y a venganza, porque el olor es como la venganza. Y a sacrificio y a crudo invierno.
Cada domingo, la vida vuela como una cigüeña herida hasta el oscuro mundo de esta caja o este armario, donde resucita un perfume de camisas y trapos, que me atonta como el veneno de una serpiente. Durante unos cuantos minutos, aspiro o esnifo su esencia, que me cautiva. Vuelven alegrías y propósitos. Y confesiones, mientras pienso qué ponerme. Confuso y aturdido, intento buscarte dentro de mí, pero ya no existes. Un día te perdiste entre mis ropas. Tu recuerdo se ha reducido a tu olor, a un aroma huérfano, miserable, mefítico, fragante, fétido..., que invade el interior del armario. Huele a perra viciosa, a chumino húmedo y ardiente, a frenesí. Huele a mentira, como siempre. Y en cuanto huelo a mentira, una imagen que reaparece: un falo/palo entrando allá en tu eternidad y tú balbuceando la palabra amor ¡Bellaca! Mentías como una bellaca. Hueles como mientes, como follas y como vives.
El armario huele a sepulcro, a momia. Y a sombras, a reproches, a necedad... Ya no puedes fingir más. Es inútil.
Tu olor se disipa en el tiempo.

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